我的記憶是忠實於我的，
忠實甚於我最好的友人。
它存在在燃著的煙卷上，
它存在在繪著百合花的筆杆上，
它存在在破舊的粉盒上，
它存在在頹垣的木莓上，
它存在在喝了一半的酒瓶上，
在撕碎的往日的詩稿上，在壓幹的花片上，
在淒暗的燈上，在平靜的水上，
在一切有靈魂沒有靈魂的東西上，
它在到處生存著，像我在這世界一樣。
它是膽小的，它怕著人們的喧囂，
但在寂寥時，它便對我來作密切的拜訪。
它的聲音是低微的，
但它的話卻很長，很長，
很長，很瑣碎，而且永遠不肯休：
它的話是古舊的，老講著同樣的故事，
它的音調是和諧的，老唱著同樣的曲子，
有時它還模仿著愛嬌的少女的聲音，
它的聲音是沒有氣力的，
而且還挾著眼淚，夾著太息。
它的拜訪是沒有一定的，
在任何時間，在任何地點，
甚至當我已上床，朦朧地想睡了；
人們會說它沒有禮貌，
但是我們是老朋友。
它是瑣瑣地永遠不肯休止的，
除非我淒淒地哭了，或者沉沉地睡了：
但是我永遠不討厭它，
因為它是忠實於我的。